L'augure et l'aube — Maxime

Il est tôt, trop tôt pour elle et le sommeil lui a cruellement fait faux-pas, une fois de plus. Chaque nuit se ressemble, arborant un schéma redondant et presque à chaque soirée le monde se ligue contre elle pour l’empêcher de fermer les yeux et de laisser son corps devenir cadavre. Castiel s’amuse, s’amuse trop dans des ébats où il crie son nom au lieu de celui de ses partenaires désabusés. Serait-ce trop lui demander de se concentrer dans ses coups de reins plutôt que de lui faire perdre des précieuses minutes de repos ? Mais Castiel ignore les remarques, les critiques, l’ignore tout court et fait bien ce qu’il veut, satané électron libre qui vit sa vie comme il l’entend. D’une certaine façon est-elle – pensée irritante– jalouse de ses grandes ailes déployées de chimère l’emmenant ou bon lui semble.

Mais Max n’a pas le temps de ronchonner sous sa couette – comme elle n’a pas eu de grasse-matinée depuis des mois et des mois – et file donc se rendre à son cours privé de divination en vitesse ; elle s’en voudrait d’arriver en retard.
Toc toc toc dit la porte à Gareth, avant de s’ouvrir et laisser dépasser une tête familière.

Bonjour monsieur.

Le bureau reste inchangé, à l’image du secrétaire, plutôt austère sans la moindre fioriture et indice d’un grain de folie hormis ce petit chien adorable qui tient plus du porte-clés en forme de boule de poil que du canidé. Elle ne se risque pas à le caresser sans l’autorisation de son maître et encore moins si Ponpon ne vient pas de lui-même la voir.

Vous allez bien ?

Elle, elle va comme si on l’avait enfermée une nuit entière dans une centrifugeuse à pleine puissance, merci.

Ça sent la citronnelle. murmure-t-elle avec plaisir pour elle-même. C’est vrai, ça sent bon, mais ça ne vaut pas un bon citron. L’air chargé du parfum du thé tout juste infusé finit par grimper jusqu’aux synapses et libère une dose non négligeable d’endorphine. Venir dans ce bureau n’est jamais un cauchemar, plutôt une bulle de tranquillité désormais nécessaire. Gareth a tout de l’allure de l’insupportable secrétaire aux remontrances ennuyantes et chaque fois que Pigeon s’attachait à lui voler quelques feuilles a l’intérêt inexistant, Maxime n’avait que d’autre choix que de s’excuser pour autrui. Elle n’aimait pas cela, surtout pour son familier. Mais le thé qu’elle buvait ici était remarquablement bon, bien meilleur qu’au club de thé. C’est pourquoi les sermons en valaient toujours la peine.
Surement que Gareth aurait été un bon père.

Est-ce que vous essayez de booster mes capacités en me mettant de bonne humeur si tôt dans la journée ?

Ça pourrait presque marcher.  Mais Gareth le ferait-il ? Après deux ans à le fréquenter chaque semaine, elle ne sait toujours rien sur lui. Elle aimerait pourtant, découvrir ce qui se cache derrière cette parfaite façade de propreté. Max en connait un rayon sur les ruelles sombres et sinueuses qui constituent le cerveau de certaines personnes.

En deux ans, je n’ai pas tant progressé pourtant. Ce n’est pas faute d’avoir essayé.

Malgré ses efforts, Max fait du surplace, recule, s’enfonce même. Contrairement à ce qu’on peut penser, si on l’écoutait parler sincèrement, on en retiendrait l’image de la médiocrité triste, celle que l’on tente de vaincre en vain en bataillant avec le savoir. Mais certaines choses refusent catégoriquement de se faire dompter et une de ses nombreuses bêtes noires étaient la divination.

Et je ne dis pas que vous êtes un mauvais professeur.

Oh non, elle n’oserait pas se rabaisser aux bassesses des étudiants en colère. Pas en tant que déléguée. Pas du tout. Gareth à l’immense amabilité de se défaire de son étrange solitude et de son amante la paperasse pour lui consacrer une heure ou deux à tenter d’ancrer dans sa tête d’invariables notions de divination. Elle en reverrait, de déchiffrer les lignes de l’avenir, ne plus avoir à se soucier de l’incertitude du lendemain, tricher et doubler les catastrophes du futur, les étouffer a même le berceau. Mais Maxime n’y arrive pas.

Est-ce qu’il y a une technique de divination que nous n’avons pas encore vue ?

Où doit-elle encore s’acharner à décrypter des cartes de tarot ou coller son nez au fond d’une tasse ?

Je le suis.

Pourquoi se cacher ? Son corps ne ment pas et le maquillage est un artifice qui la laisse quelque peu indifférente.

Oui monsieur, répond-elle d’une voix monocorde, avant de répéter une seconde fois, quoiqu’un peu plus sèchement, Oui, monsieur.

Il a le comportement insupportable des gens qui s’inquiètent trop. Des gens comme elle. Il est de ceux qui expriment tout haut de façon détournée leur appréhension. De ceux qui n’avouent qu’à demi-mot leurs sentiments. Mon dieu, ces personnes-là. Est-elle aussi étouffante avec les autres ? Ça ne la surprendrait pas qu’on puisse la détester pour si peu. C’est ce que fait Jemma en un sens, mais Jemma est un cas à part, de ceux qui ne peuvent être guéris ni par les émotions ni par les actes.
La vaisselle la fait sortir de son brouillard ; aujourd’hui encore, c’est Jemima Puddle-Duck qui finira entre ses doigts. Cette porcelaine ferait normalement complexer n’importe quel homme de son âge, mais surement Gareth n’avait rien à prouver, rien à combler. Peut-être une collection ? Ou surement n’en avait-il strictement rien à faire du regard des autres. Ce n’était que des tasses, fragiles et éphémères, qu’importe leurs motifs.
Mais Gareth a bien l’essence d’un…boomer.

Ce n’est pas si mal de passer du temps ici. Même si je ne sais toujours rien sur vous en deux ans.

Ce n’est en rien une critique, juste un simple constat, son droit le plus cher. Cependant, comme avec Erin, Max aimerait trouver chez ces figures d’autorité une aile sous laquelle se glisser, oublier tous ses soucis voire même les résoudre. Mais ne l’aidait-il pas déjà, avec ses cours de divination ? Si seulement, seulement, cela était concluant. Et surement que Madame Avranas n’y changerait rien, aussi compétente était-elle. Mais ça valait la peine d’essayer, qu’elle voulait croire, sans réellement en être convaincue.
Ponpon s’agite à ses cotés et l’ignorer devient chose trop difficile, alors le prend-elle sur ses genoux et enfouit ses doigts dans pelage doux et duveteux. Les élèves ont-ils le droit d’adopter un animal ? Il faudra qu’elle pose la question à l’intendant. Elle aussi voudrait un chien, énorme, comme un nuage, comme un samoyed. Mais Tristan est un chien, d’une certaine façon, non ? Le caresser durant la pleine lune ne l’enchante pas particulièrement cependant.

Hm. Je dirai que je me sens plus à l’aise avec les tasses de thé.

Néanmoins sans résultat. De sa poche, elle sort un deck blanchâtre, bordé d’enluminures doré. Elle trouvait avant tout un réconfort esthétique dans ses illustrations aux couleurs de l’or et avait toutes les difficultés du monde à se concentrer sur le fond que sur la forme. Ça ne coûtait rien d’essayer, encore une fois.
À son tour, elle porte la tasse à ses lèvres. Ce n’est pas du citron, mais ça fera l’affaire. Cette tasse aurait été appréciée, pleinement, si Gareth n’avait pas évoqué son familier, provoquant un étranglement par surprise. Heureusement, aucune goutte brûlante n’a été versée sur le petit chien.

Hum. Vous êtes certains ? Il est encore tôt et la journée vient tout juste de débuter…Et nous sommes de plutôt bonne humeur, pour le moment.

Toc toc toc.
Le son, aigu, clair et agaçant, vient de la fenêtre.

Et merde.

Toc toc toc toc toc toc toc toc toc.
En parlant du familier, en voilà le bout du bec qui s’acharne à faire un tintamarre par possible. Depuis le temps, elle ne cherche même plus à savoir comment cette chose peut bien la retrouver, malgré les liens faibles qui les unissent. Pigeon semble bien déterminé à faire sauter cette vitre. Max pose délicatement Ponpon au sol et bondit ouvrir la fenêtre au plus vite, pour faire cesser ce marteau-piqueur qui lui fait saigner le cerveau.

Salut.
Bonjour !

C’est un pigeon et les pigeons chantent, sont stupides, sont gros et au mieux mignons. Mais Pigeon, Pigeon est insupportable, son chant agresse les oreilles des mélomanes, hurle à toute heure de la journée, roucoule pour manifester sa joie, est détestablement malin et parle, parle tout le temps. Il serait surement mignon, si quelqu’un lui brisait le cou.

Monsieur Evans venait d’émettre l’hypothèse que tu pourrais être d’une quelconque utilité pour la divination.

Je ne sais pas si j’ai des talents là où tu n’en possèdes pas, mais j’ai récolté une flopée d’informations pendant que tu étais occupée ces dernières soirées à-

D’une main sèche et brutale agrippant son cou, elle le fait taire, sa phrase s’évanouissant dans un râle de douleur, l’œsophage vidé de tout son air. Qu’importe ce qu’il comptait lui dire, ce n’était pas bien important, bien intéressant, rien qui ne vaille la peine d’être prononcé devant le secrétaire.

J’imagine qu’il est prêt, siffle-t-elle méchamment, l’air plus fatigué que jamais, le lâchant, le jetant presque sur le bureau, avant de reprendre sa place en face de Gareth.

J’espère que c’est une bonne idée que vous avez eue là, parce que je ne tiendrai pas longtemps sans l’étrangler de nouveau.

Personne de sain ne tient bien longtemps en sa présence, hormis les gens comme Pigeon. Et c’est une des rares qualités qu’elle lui trouve, celle de pouvoir détecter les mange-merdes et les fortes têtes dans son genre.

Quel dommage ! La séance aurait pu se passer tranquillement, avec l’homme charmant qu’était Gareth. Mais maintenant que Pigeon était là, l’ambiance était ruinée pour de bon et elle voyait déjà dans les yeux du secrétaire se former un voile dubitatif à son égard. Maudit soit cet oiseau qui la poussait toujours dans des extrêmes qu’elle refoulait depuis toujours.

Monsieur- elle n’a pas le temps de se plaindre, de se défendre, coupée par son familier.

Ne me sous-estimez pas ! vocifère le satané piaf, ouvrant grand ses ailes. Le voilà qui part dans une diatribe accusatrice trop longue à l’encontre du secrétaire qui n’a rien demandé, sur le manque de respect dont font désormais preuve les sorciers. Autrefois – quand ? –  on ne se permettrait pas de douter de la force d’un familier et que le 21^e siècle avaient rendu les gens bêtes et gras. Mon Dieu, n’y a-t-il donc personne pour écraser ce pigeon sous une voiture ou pour l’égorger pour on ne sait quel rituel douteux ?

Pigeon, en voyant Ponpon cracher toute sa haine, gonfle ses plumes, cesse sa critique sans queue ni tête pour se mettre à roucouler bruyamment, à la manière d’un ricanement méchant. Ce sale cabot ne peut pas faire grand-chose de toute façon, ses courtes pattes l’empêchant de grimper sur le bureau, il se sent invincible. Au moins, pour quelques minutes, n’entendent-ils plus sa langue perfide et peuvent se concentrer sur le sujet initial de leur rendez-vous matinal.

Merci beaucoup. Fais donc, tu en as le droit.

Si seulement Pigeon avait le savoir-vivre et la courtoisie d’Odessa, le monde – le sien en premier lieu – se porterait infiniment mieux.

Odessa, peux-tu me dire ce que Muffin Tim nous proposera comme dessert cet après-midi ?

La question est affligeante de banalité, mais surement était-ce mieux pour une première démonstration. En profite-t-elle pour détailler ce familier qui ne sort pas souvent de sa cachette. Les gros insectes – velus de surcroit – ont tendance à réveiller chez elle un profond dégout et l’envie immédiate de les écraser avec la paire de rangers la plus lourde qui soit. Mais Odessa est un bombyx du murier, au pelage blanc, elle donne l’impression d’être d’une douceur incomparable et le rapprochement avec l’edelweiss lui vient. Ses petites antennes qui ressemblent plus à des faux cils raides la rendent d’autant plus adorable. Et pendant qu’elle regarde cet adorable papillon s’affairer à lire les cartes, une question lui vient, venue de nulle part.

Monsieur, la divination permet-elle de répondre à des questions d’un genre un peu particulier ?

Le roucoulement qui remplissait la pièce s’arrête brusquement.

Par exemple, s’il était possible d’éviter la mort d’une personne.

Et dans ses yeux, brule l’avide envie d’en finir avec une interrogation bien précise. Elle recommence, toujours obsédée et occupée à courir derrière les mêmes problèmes, que se disait Pigeon. Elle n’arrêterait probablement jamais, pas avant que le sentiment de culpabilité la consume entièrement, pas avant que la mort l’emporte dans la tombe. Mais sa décision d’aborder le sujet avec le secrétaire le surprend, elle qui d’ordinaire préfère taire tout détail personnel de sa vie. Pigeon, pour une fois, se tient silencieux et d’un regard grave fixe Gareth. Il y a des choses qu’il souhaiterait dire, sur elle, sur le passé, sur le pourquoi du comment et pourquoi il devrait l’empêcher. Mais, en la présence de Maxime, il ne se permet guère cet affront. Au fond, il est une part d’elle et la curiosité le pousse à connaitre la vérité. Peut-être cela pourrait être bénéfique pour elle et exorciser cette culpabilité maladive qui l’attrape à la gorge dès lors qu’on évoque de près comme de loin l’existence des vampires.

Le gracieux ballet d’Odessa s’arrête sur la mort et grave-t-elle profondément dans sa mémoire de ne prendre aucun dessert pour se sustenter cet après-midi. Gareth semble réfléchir profondément à sa réponse, ah ! elle aurait mieux fait de se taire et d’essayer tranquillement dans sa chambre, sans que personne ne la juge ou lui fasse la morale. Elle avait bien conscience des limites de la divination et c’est bien pour cette raison qu’elle s’était permis cette question. La divination ne sert qu’à éclairer que des brides d’un chemin terré dans l’obscurité, mais chaque individu a la possibilité de choisir son sentier…Elle sait bien. Elle le sait et préfère rester immobile, faire du surplace que de s’engager sur le mauvais chemin. Secouant la tête de gauche à droite, elle connaissait l’existence du poète, mais pas de ses correspondances ou de sa pensée, surement s’y pencherait-elle un jour. Gareth aimait probablement la poésie et ça ne la surprenait guère. Il avait bien l’image d’un trentenaire, blanc, bien éduqué, propre et cultivé. Un portrait bien propre dont rien ne dépassait. Difficile d’imaginer qu’il y ait une relation entre Erin et lui, qu’il froisse sa chemise et décoiffe sa chevelure.

Max aurait pu continuer à réfléchir un peu sur la question, mais la surprend-il avec la sienne. Si elle veut en parler ? Bien sûr que oui, mais peut-être que non. À vrai dire, elle ne sait pas, n’a jamais su.

Et bien, un de mes amis est… Mais est-ce vraiment raisonnable ? Un avis, des conseils extérieurs seraient toujours bons à prendre. Peut-être, juste une fois, peut-elle vider son sac auprès d’une figure paternaliste et sans lien réel avec les élèves ? Toutefois, quelque chose la dérange dans cette démarche. Il lui faudrait étaler sa vie, des détails peu reluisants, quelques sordides précisions. N’est-elle pas ici pour boire du thé, admirer Odessa, caresser Ponpon et parler de divination avec le secrétaire, en autre, passer un bon moment ?

Désolé, mais je ne pense pas que vous soyez la bonne personne avec qui en parler. Immédiatement, elle rectifie, cherche des mots plus justes. Vous êtes tout à fait quelqu’un de confiance, monsieur Evans, mais en parler avec la personne concernée serait peut-être plus adéquat. Merci de la proposition cependant.

Ce serait logiquement quelque chose à faire, mais en a-t-elle le courage ? Depuis voilà 5 années que le sujet est toujours repoussé au lendemain, caché sous un tapis ou une pile de livres pour espérer de l’oublier, comme si rien ne s’était jamais produit. Et pourtant, tous les jours, tous les soirs, en plein cœur elle se prend un coup de poignard. Alors elle continue, repousse au lendemain ce qui devrait être fait la veille.
Je vous suggère de ne pas prendre de dessert cet après-midi en tout cas. conclut-elle sur une touche plus légère, buvant d’un trait le contenu restant de sa tasse. La démonstration est désormais terminée et c’est à Pigeon de s’atteler à la tâche, même si l’envie se fait plus ressentir du côté du familier que du maître. Prend-il au moins l’exercice un minimum au sérieux ? La divination n’est pour lui qu’un moyen pour deviner les numéros gagnants du loto et c’est à grand regret que son incapable de maîtresse ne peut performer dans cette matière.

À notre tour d’essayer. Dis-moi ce que l’avenir me réserve.

Pigeon fait preuve d’infiniment moins de grâce que le familier du secrétaire. Sautillant sur la table, il prend tout le temps dont il a besoin pour désigner les cartes qui pourraient lui sembler bonnes. Son destin étant étroitement lié à celui de l’helvelle, il ose espérer que les cartes choisies seront, au pire, vide de sens, au mieux, prédiront une immense fortune. Et lorsqu’il tire le neuf d’épée, le jugement et la mort, la déception est immense.

Encore ? murmurent-ils à l’unisson, avant que Pigeon ne continue, précipitamment, visiblement dérangé par la dernière carte révélée, plus pour se rassurer lui-même que Max.

C’est surement quelqu’un dans ton entourage, tu es trop têtue pour laisser la Faucheuse t’emporter.

Quelqu’un de proche ? Pour Max, il s’agit de la quelque chose de bien pire que sa propre mort, une démonstration évidente de son incapacité à surveiller, prendre soin d’autrui. Si ce sale piaf pouvait se taire à l’avenir, car la paranoïa est une ex toxique qu’elle ne voudrait ne plus jamais fréquenter. Surement est-ce trop demander d’avoir une vie à peu près ordinaire lorsque l’on fréquente Hellébore, car voilà que la mort lui colle au cul. Mais est-ce pour elle ou quelqu’un d’autre ?

N’est-ce pas ?

Il cherche dans les yeux de Gareth un lieu où se blottir et se sentir rassuré. Après tout, même les pigeons ont peur de mourir.