locked up — cameron

Sa présence lui fait l'effet d'une claque et il la toise, perché près d'une baignoire, serviette contre l'épaule, cheveux encore humides, sans daigner bouger de peur d'enclencher le mécanisme sournois qui délierait sa langue et ferait bouillir les relents distants de son venin. Bête noire des dortoirs, démone des couloirs d'Hellébore, Wallis est ce mal qui lui empoisonne trop souvent l'estomac et leurs poisons, autrefois un alliage d'intérêt, s'opposent dans une friction épineuse. Brodée de non-dits et d'un fossé creusé à par ses propres ongles, elle se tient, véreuse, miséreuse, sur l'ilot des circonstances qui émanent de son cru.

Il aimerait, souvent, pouvoir se dire qu'il la déteste, pouvoir se convaincre qu'il ne s'agit que d'un départ supplémentaire à ceux qui ont déjà eu lieu, que les gens changent, que les chemins s'étriquent, mais l'affect soudain -imprévu- de son rejet l'empêche de laisser filer la bile qui lui noie la bouche et qu'il tente, tant bien que mal, de broyer de ses molaires. Il la voit dans les couloirs, la regarde passer dans les dortoirs, affublée d'individus autres, de gens qui ne sont pas lui. Parce que Maxime possède tout le monde - Annabeth, Wallis, Annabeth, Wallis - et qu'il l'envie parfois à en mourir.

Il la regarde si souvent, comme actuellement, avec son dos contre la porte, mais évite, dans les moments qui ne sont pas maintenant, parce que cela ressemble trop à un précipice, de laisser leurs prunelles se croiser. Et, elle marmonne, et ses paroles ont un goût d'abandon, de facilité, qui laisse Cameron mordre sa joue pour garder la tête haute, pour ne pas flancher. Le prétexte à ce goût de plastique, de faux, de mauvais.

La porte devient cette barrière à mettre entre eux, un mur supplémentaire à ériger, parce que s'éloigner sans gage de vérité est l'un des plus virulents détails de sa personnalité. Wallis ne sert que des mots à moitié mâchés, que des esquisses régurgitées de pensées mal assumées. Étrangement, alors qu'aucun problème ne s'était laissé présagé, la porte résiste, rechigne à obéir à son homologue redoutée. Et Wallis, parce que tout doit monter pour mieux exploser, parce qu'il connait ses excès, ses colères, se laisse assaillir par le poids de son incapacité à franchir la barrière. Elle frappe, elle peste et sa frustration, peut-être, est aqueuse de désarroi.

Lorsqu'elle s'adresse à lui, options épuisées, possibilités grattées à sang, quelque chose claque, ses synapses flanchent. Il voit rouge, puis blanc et sent la chair de sa joue qui se broie sous sa dent. Ça rugit, dans son cœur, ça réfute, ça refuse, un animal, un monstre, qui montre les crocs.

" T'as pas pensé essayer avec un sortilège ? ", persiffle-t-il, serpentin d'âme, gardant obstinément les bras croisés sur son torse. Il ne bouge et n'a pas l'intention de le faire. Se plier à la demande de Wallis, aussi bancale soit-elle, nécessite une maturité dont il ne se sent pas en mesure de faire preuve.

" Je suis patient, je vais te laisser te démerder et m'installer...", il s'asseoit sur le rebord de la baignoire qu'il a quitté quelques minutes auparavant et la toise, la toise à s'en détester, à s'en brûler les ailes. " ... juuuste ici. "

Les digues de son cœur menacent de céder et il craint le goût du goudron qui promet d'en sortir.