Cet endroit est aussi rassurant que l’antre des lions. Un lieu où tout semble ordinaire. Une aube aussi précoce que la sienne lui avait coupé l’envie de courir, de traquer, de fuir. Ou alors, tout au contraire, avait ravivé son besoin de solitude. Retrouver son propre monde, une bulle qu’il ne peut pas partager avec d’autres. Alors il a cherché le refuge insensé d’un lieu qui ne devrait pas lui être autorisé, peut-être, de par sa maladie. Mais il y est chez lui. Là où aucune âme ne réclame son attention. Là où il n’a pas à prétendre, à agir comme un occidental, à être ce qu’il n’est pas. IL préfère être là, dans l’odeur profonde et presque trop chaude d’une vie de bataille, de plumes et de coups de becs.

D’autres se moqueraient sûrement de son allure délabrée, d’un simple débardeur trop large, au blanc délavé et sali. D’un jogging noir tombant trop bas sur ses hanches, mais il n’en a que faire, là, écrasé dans la paille d’un fétus haut perché, nichant avec des proies de prédilection, là où les poules viennent couver contre son flanc, comme si elles le connaissaient depuis toujours. Parce qu’il y est, là, perché comme l’un de ces oiseaux au vol discutable.

S’être assoupi là au beau milieu de la nuit était certainement son tort. Mais entendre les volatiles batailler et hurler l’avait tiré de ses songes. Et si dans le brouillard de ses pensées, il s’étonne de voir la pékin noir se ruer hors de son nid, il n’a qu’à pencher la tête par-dessus le rebord de la paille pour observer l’ouverture basse du poulailler. Il aperçoit d’abord l’allure d’une tenue trop colorée contre le soleil éblouissant, le forçant à plisser des yeux, sourcils froncés, cheveux bruns en bataille, bouts de paille amoncelés dans l’inégale chevelure.

Et si, en s’inclinant un peu trop, il perd l’équilibre, la paille glissant furieusement sous son poids jusqu’à ce qu’il s’échoue au sol (sans écraser le moindre œuf, béni soit le ciel), il ne manque pas de voir Pêche (la Pékin noire, donc) prendre son envol et coller sa patte de façon très aérodynamique et rotative dans la tête de nul autre que Gareth.

Les yeux grand ouverts, l’or du regard de Senrhys se remplit de larmes alors que dans un éclat, son rire reste silencieux, mais son poing s’abat sur le sol, l’autre posé sur son ventre, cherchant à retrouver son souffle. Oh, il trouvera un moyen d’extraire ce souvenir de sa mémoire, juste pour le partager à Lion. Juste pour le plaisir de pouvoir lui montrer un instant d’anthologie.

souvenir de confinement:

S’il fallait résumer la situation ? Incongrue. Rien n’allait dans tout ce qui se déroulait devant ses yeux. De l’avalanche de gallinacés déferlant d’un coup du poulailler par la porte laissée grande ouverte par le secrétaire, à Pêche, matraquant de son plus beau high kick la figure dudit secrétaire. Ou tout simplement tous les coups de griffes que Senrhys se prend allègrement quand le tsunami d’oiseaux lui dévale sur la figure, fuyant le tas de paille à toute vitesse.

Le temps d’un instant, les cris de Gareth restent imprimés dans ses oreilles dans une cacophonie de « BOT BOT BOOOOOT » qui laisse l’africain plus que désarçonné. Avant qu’il ne réalise, tardivement, le drame qui venait de se produire en leur présence malheureuse.

Senrhys se relève hâtivement et accourt jusqu’à la porte pour la refermer et empêcher les quelques énervées du groupe de s’enfuir, se faisant à son tour attaquer par une envolée d’ailes, de plumes, et des pics pics de bec (C’est pas un Pokémon ça… ?). L’odeur est subitement beaucoup plus étouffante et chaude, et s’il ne trouve pas ça écœurant, il comprend que d’autres puissent en avoir un haut le cœur.

La porte se referme avec un clac net, alors que les cocottes, de part et d’autre de celle-ci s’agitent avec violence. Il devrait sûrement penser à lancer un sort pour empêcher les oiseaux de s’enfuir, mais il rebrousse avant tout chemin pour porter assistance à ce pauvre Gareth, encore vautré au sol, le survêtement tâché de… Oh, de fiente, oui. Il risque d’être un peu… triste, oui. Du moins c’est l’idée qui effleure à peine l’étudiant alors qu’il se fait attaquer vaillamment par plusieurs poules en approchant Gareth pour l’aider à s’échapper – le protéger ? tout est un peu vrai là –.

Une main sous le bras, l’autre sur sa nuque pour lui faire baisser la tête, et Senrhys pousse Gareth vers un coin du poulailler, à l’intérieur d’un petit cabanon en bois où les poules couveuses se cachent en haut de la paille pour nicher. Moins d’attaques sauvages ici. Il les coince tous les deux dans un coin, lui le premier dans l’angle et Gareth qu’il tire contre lui pour que son dos soit exposé (et non pas son visage, soit dit en passant déjà égratigné, à l’instar du sien).

L’hilarité est encore présente dans le regard rieur de Senrhys quand il croise enfin les yeux clairs de l’autre homme, et passe ses deux mains sous sa mâchoire pour lui faire relever la tête et examiner les griffures et autres plumes parant sa tête. Quelques plumes repoussées de ses doigts habiles, il lèche son pouce libre pour effacer une petite griffure sur la pommette de l’homme, lèvres pincées. Il s’en voulait d’avoir ri. Même s’il ne devait pas avoir plus fière allure, couvert d’égratignures, il n’avait jamais voulu que Gareth soit blessé. Alors dans un geste instinctif, l’élève vient appuyer son front contre l’albâtre, dans un signe de repentance. Quiconque d’autre n’aurait pas eu ce traitement de faveur, non. Car Senrhys fait confiance à l’adulte. Car il est le seul qui jusque-là l’a guidé sans le juger.

De ses deux mains, il tapote doucement le torse du brun et trace du bout du doigt un mot d’excuse.

Pardonne-moi de ne pas t’avoir aidé plus tôt. J’aurai dû te protéger, comme toi tu l’as fait jusque-là.

Et puis dans tout ça, une oie vient les attaquer, toutes ailes brandies. Une vraie faucheuse sur le chemin de sa guerre d’indépendance.